Poème pour aller jusu'au bout .25

Bonjour

 Je vous écris avec la fenêtre ouverte sur un ciel pur.

C'est la première étoile qui vient, déjà.

Elle est toute verte, c'est la plus jeune.

Elle tremble un peu, comme une lanterne qu'on ferait aller sur le monde, 

pour chercher ce qui est perdu.

 

Je viens de terminer le Huitième jour de la semaine.

Les feuilles sont là, toutes sages sur un coin de table, 

toutes blanches et noires.

Les jours d'écriture sont comme des veilles de fête :

ce n'est pas sans peine que l'on s'en déprend,

même s'ils nous ont conduits auprès d'une lumière si douce

qu'elle fait pâlir leur encre.

 

Combien de mois, combien de vies faut-il pour écrire une phrase 

qui égale en puissance la beauté des choses ?

 

in Le huitième jour de la semaine, éd. Lettres vives, 1986

Peu à dire, après ce poème (que je dédie à Véronique Helena Malvoisin) de CHRISTIAN BOBIN, auteur d’une soixantaine d’ouvrages qui tiennent pour beaucoup du poème en prose et du journal, ce quotidien de vivre qui est propre à chacun·e et que nous nous approprions comme nôtre.

 

A demain

Jacques Fournier